Смерть – дело одинокое

Позвольте гг. написать о смерти. Дело будет не только одиноким, но и долгим. Сижу на какой-то лавке и пишу себе письмо. Время вечернее, потому солнце ползёт за деревья, а на бумаге танцует пара назойливых мошек – они рисуют свои романы. Неплохая декорация для грёз и сучковатых букв. Всё упирается в то, что я не переношу сентиментальных душ. Циники в шляпах, седые праведники – это да, местами увлекают тезисами и царапинами, даже филантропы не коробят кантиленами. Что не сказать о сусальных романтиках, они словно мошки на белом листе, которые страдают, суетятся и постоянно находятся в поисках лампы и занавески. По итогу, на утро подушки таких натур ожидаемо влажные.Каждое утро подушка оказывалась влажной, а я не мог вспомнить, что мне снилось. Что порой и происходило с гг. Персонаж тут без имени, потому я назову его Чаком. На мой взгляд, самое подходящее имя для странного типа. Чак предсказуем, суетлив и местами слишком… впечатлительный. Мишура из сантиментов характерна ему, а не автору …Далее

Insanity is relative. It depends on who has who locked in what cage. ("Безумие относительно. Все зависит от того, кто кого запер в какой клетке.") Рэй Брэдбери     Нашла в интернете заметку, что этот роман у Брэдбери с автобиографическими чертами, и это легко угадывается в чертах главного героя - молодой писатель, фантаст, известный рассказами о таинственной красной планете (и не только!), а его любимую девушку зовут Пег (просматривается аналогия с Мег, Маргарет - единственная жена Рея Бредбери). Это наводит на мысль, что тема "одиночки" была близка писателю.    По убеждению убийцы, одинокий человек - пропащий. Никому не нужен, значит лишний. И выходит, у него один путь - смерть. И это лишь верхушка айсберга объяснения логики убийцы этого романа. А убийца поистине безумен!    Вся история начинается с горького одиночества. Она буквально изливается из живописных описаний атмосферы старого жилого квартала Венеции в штате Калифорнии, часто омываемой дождем и тихо отзывающаяся эхом из-з…Далее

- Согласны ли вы стать персонажем моего романа? - Уже стал.Долгожданное знакомство с творчеством американского писателя Рэя Бредбери обернулось для меня погружением в невероятную по своей загадочности атмосферу. Ты до конца не понимаешь, где ты очутился. И что это: чья-то воспаленная фантазия, бред больного, тяжелый и кошмарный сон. До конца чтения не покидает ощущение какой-то нереальности происходящего. - Бедный мальчик! Болен от любви! - Болен от смерти!Леденящий ноябрь с его затяжным дождями, окутывающий душу страх, зловонное дыхание Смерти, что пришла не по твою душу (но почему-то разговаривает она именно с тобой - я же не зря пишу, что книга очень похожа на бред сумасшедшего) и найденный труп, по всей видимости, результат убийства. Да вот только тебе никто не верит (что в принципе более чем объяснимо), в округе прозвали Психом и Чокнутым, на банковском счету пусто. Главный герой книги, писатель, автор детективных рассказов, сам оказывается втянутым в странную и жуткую детективну…Далее

Ожидала намного большего от любимого Рэя Брэдбери... Хочется сказать, что детектив это не мой жанр совсем, хотя последнее время из-за игр на ЛЛ их приходиться читать относительно часто. Как не странно, начала понимать, что даже в этом бесполезном для меня жанре можно найти что-то достойное, но, к сожалению, это не тот случай. Хочется начать с достоинств, вернее одного, но сильного достоинства, это манера написания. Люблю Брэдбери за способность создавать волшебную атмосферу (как хорошую, так и жутковатую), он настоящий мастер слова, ну и переводчик конечно молодец. Особенно вначале ярко чувствуется вся прелесть речевых оборотов, дальше читала не так внимательно, так как не затянуло меня совсем. Не знаю как много вложено в тему соответствующую названию "смерть - дело одинокое" громкое высказывание и в книге действительно все жертвы были одиноки, но одиночество вещь крайне относительная, поэтому судить сложно. А вот то, что сам "маньяк" гонялся за одинокими в его понимании, это точно. …Далее

Венеция, штат Калифорния. Пасмурное небо, вечный дождь. Пустынные улицы, серые стены. Одиночество за каждой дверью. Никому не нужные старики, забытые женщины. Люди, заброшенные, как весь этот пропитанный отчаянием город. Стальные волны набегают на старый пирс и с шепотом откатываются обратно, утаскивая прибрежный мусор в холодную вечность. Снова набегают, пытаясь уцепить ледяными пальцами чью-то никчемную жизнь. Человек в промокших ботинках поправляет очки, надвигает шляпу почти на самые глаза и, подняв воротник плаща, уходит. Он идет мимо полуразрушенного кинотеатра, на экране которого черно-белые безмолвные актеры еще проживают свои прошедшие жизни. Мимо того, что когда-то было русскими горками, а теперь тревожно возвышается над городом словно скелет огромного динозавра. Мимо пыльных окон и грязных порогов - домой. В пустоту. Где никто не ждет. Где пылится старая пишущая машинка. И стопки желтеющей бумаги с рассказами о полетах на Марс. Где этот молодой писатель - на кого же он т…Далее